Hoy recorro sus poemas. Florida de mis caminadas es un blando epitafio. Las vecinas de las cervecerías, son parte de la Historia de Constitución y de Retiro.
Caminamos en la noche con un signo de interrogación y, por las tardes de los sábados y los domingos, los poetas, los artistas, camaradas, eligen migraciones interiores porque, los versos, salen en el país del corazón y tocan fondo.
Me digo, en Europa se vive mejor. (Lo) oí mil veces. (Sentí ) ganas de (irme). (De) Saludar – chau Buenos Aires, pero la radio manda tangos las veinticuatro horas. Me gustan los escuchados en el patio. Sin motivo (me) viene las ganas tremendas de Cátulo Castillo, las desesperaciones y las furias. EN FIN EN FIN
El poeta origina/ la palabra oye. El poeta no es nada un escribiente. ¿la poesía dice lo que piensa? (Habla) de los días felices, de un lugar en el barrio de un devoto por la palabra dicha?
¿habla de las novias de nombres confundidos, de Emily Dickinson y Billy Holliday, de las soledades y el silencio?
Habla de moralejas que aluden a la muerte o de Filosofía e Historia?
Sigo recorriendo los poemas y hay una mujer en el teléfono. Aunque cambie salutaciones con prudencia, el cómo estás, las cosas cómo andan…. Cumplidos, agradecimientos, intimidades, humor, cuando pinta la ocasión, yo les escucho y tomo en serio sus recomendaciones.
DICEN…. TODO ESTÁ BIEN
(Estoy) pensando como confesión o mandamiento, no escribir (más) sobre mi barrio. – no lo tengo – tampoco de mi casa, sino sé cuál es pero sí poemitas recogidos en caligrafías nerviosas, sí de Humphrey Bogart, Lucifer y de las libertades concedidas y negadas.
- Hiciste bien, loquito – (en) escribir en primera persona el saludo breve del adiós.??
Hay una mujer en el teléfono que se pregunta: y ahora quién le dirá VOLVÍ DEL SUPERMERCADO, EL MIÉRCOLES HABRÁ CAFÉ O, SIMPLEMENTE “FELIZ PRIMAVERA” QUIÉN?
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